Tiempo.

Sabio andar el del tiempo que nunca apura el paso
ni detiene su estancia para tornarse eterno
cuando al fulgor del alba lo disipa el ocaso,
cuando al sol del verano lo congela otro invierno.

¿Dónde quedó estancada la primavera aquella
cuando la intensa lluvia rebosaba la fuente?
¡La noche era tan poca para atar tanta estrella
y al ímpetu del río crecía la corriente!

Solo queda el recuerdo del florecer temprano,
de rosas que se abrieron al pie de tu poesía,
y la cálida huella en mi labio lozano
que apenas guarda el beso de tu boca sombría.

Cuando vuelvas conmigo retoñará aquel brezo,
renacerán los nardos sobre la hierba mustia,
mientras borde mis horas soñando tu regreso
y sustente gaviotas sobre el mar de mi angustia.